Sonhos Amadores

2011-05-16T20:22:00.005-03:00

Ele veio como um tufão. Menininha sem graça, sem jeito, parecia assim, parecia ser assim depois de vê-lo. Era muitos em um só e se fazia de dia de domingo, roubava suas energias, deixava-a cansada sem nem ter feito nada.

Ele era (...)

2011-04-27T21:28:00.004-03:00

Outras artes:

www.mariettass.blogspot.com

Mas mesmo assim ainda insistindo nessa coisa de escrever...

2011-03-31T20:42:00.004-03:00

"Chorei porque não era mais uma criança com a fé cega de criança. Chorei porque não podia mais acreditar e adoro acreditar. Chorei porque daqui em diante chorarei menos. Chorei porque perdi a minha dor e ainda não estou acostumada com a ausência dela."

Anais Nin

2011-03-22T19:19:00.003-03:00

Era aquele o momento que tanto esperava.

-Ah! como a garota cresceu!

-Ah! que felicidade!

Finalmente ela descobrira o mais íntimo dos segredos. Abrira os olhos e vira toda a realidade-sonho acontecendo.

Mas ela sempre queria mais

...

mais

Esquizofrenia.

2011-02-23T21:51:00.003-03:00

Não era pra ser tão real. Não eram pra ser as projeções tão perfeitas. Mas ela sempre acabava se misturando naquela irrealidade vadia. Um-dois-três, Um-dois-três. E mesmo assim não se achava. Era realidade dentro de sonho ou sonho dentro de realidade. E o ser realmente não o era, ou era? E ela construía, modificava, destruía, jogava fora coisas que sequer existiam. Nada fazia sentido pra quem não entrava em seu mundo. Eles, em suas realidades, a observavam. Ela, criava assassinos, debochadores, palhaços e reis. E o que era real? E o limite entre o que era real e imaginário? Uma rosa que ela apanhava, o espinho que furava seu dedo. O cigarro que acendia todas as manhãs. A transa da noite passada. A filha que nunca mais voltou. Ela dentro dela, outrora, ela fora dela. O mundo dentro de apenas uma cabeça. Comprimidos. Alucinação.

2011-02-19T18:07:00.000-02:00

,reconstruir vida virtual.

quem sabe?

2010-10-12T12:02:00.004-03:00

"Saber desistir. Abandonar ou não abandonar - esta é muitas vezes a questão para um jogador. A arte de abandonar não é ensinada a ninguém. E está longe de ser rara a situação angustiosa em que devo decidir se há algum sentido em prosseguir jogando. Serei capaz de abandonar nobremente? ou sou daqueles que prosseguem teimosamente esperando que aconteça alguma coisa? como, digamos, o próprio fim do mundo? ou seja lá o que for, como a minha morte súbita, hipótese que tornaria supérflua a minha desistência?"

Clarice Lispector in Um sopro de vida.

2010-08-25T13:18:00.003-03:00

E dessa vez foi embora, de verdade mesmo. Fechei a porta do carro, não olhei pra trás e entrei em casa. Passaram-se três dias já. Hoje quase nem chorei. Estou sendo quase forte. Mulher. Aí vem vontade de cortar o cabelo, mas melhor dessa vez seria pintar. Diferenças. Eram tão poucas, mas tão cheias. Aconteceu rápido, muitos anos mas foi rápido. Arrumar o guarda roupa, escrever alguma bobagem. E o pior é que era tão interessante e vem o medo de não achar de novo. Esperar na janela, procurar pra ver se encontra por aí, por acaso. Mas passa. Tudo passa e eu fico bem.

2010-07-30T20:57:00.003-03:00

Pensei que o doce realmente fosse doce, mas foi um sabor meio amargo, meio nada, quase sem gosto, outrora com gosto demais, firme. Eram tardes, poucas noites. Muitos risos com cerveja, muitas falas. Mas ao telefone lágrimas e pessoalmente, lágrimas. Mais choro do que tudo. Esperava mais, um pouco menos. Talvez foram mais demais. Muitas linhas grudadas, enroladas, embaraçadas. Embaraçoso. Aí cansei de escrever sobre Marias e Anas. Escrevi sobre mim, sem pseudônimos, sem facetas, sem. Palavras, palavras, letradas. Tudo no papel pra não se perder e não cansar muito os ouvidos. Pra não embebedar também, em excesso, a voz - um pouco rouca, um pouco com dor de cabeça e cansada demais pra falar. Só que quase não falava, quase sempre nunca falou. Achava pesado demais falar, aquele ar saindo das cordas vocais, vocal, estranho ao corpo. Mas com ele era diferente, gostava bastante. E sempre achava as coisas complicadas. E quando descomplicava, complicava de novo. Talvez era só pra me ver falar, e aí eu arranjava forças e gritava. Alto, grave. Profundo. Mas me enfastiei e aceitei. Mulher sem nada, só mulher. Mulher só.

2010-07-16T11:07:00.004-03:00

Tempo que se cheirava cheiro de chuva. Tempo que se comia arco-íris e ficava imaginando como seria quando crescesse. Tempo de outros tempos. Tempo que o doce era mais doce e se corria e corria não cansava. Tempo de brincar de roda, de pique-pega, pique-cola, pega ladrão, pegar no chão pra não cair. Um suco de groselha, uma coca-cola pra matar a sede. Tempo em que namoro era só pra olhar e já era demais pegar na mão. Brigar e brigar, mas duas horas depois fazer as pazes com a melhor amiga. Tempo em que não se pensava em dinheiro, emprego ou qualquer outra brincadeira sem graça de ser adulto. Tempo de outra vida do passado-do-pretérito-mais-que-perfeito. Que não volta mais e se alimenta de lembranças que vão acabando aos poucos, quase num martírio. Tempo de se criar tempo e não passar. Tempo de se dizer Naqueles-Tempos.

(imagem e texto: Bianca Azenha)

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Blogagem Coletiva - Tempos de Criança
Blog: É O MENINO HOMEM?

2010-06-25T21:45:00.002-03:00

Entreguei pra ele um texto muito bonito. Uma carta cheia de palavras difíceis falando de amor. Fiz de conta ser Florbela Espanca e lhe escrevi uma série de poemas tristes e esplêndidos. A ponta do lápis até acabou. Escrevi e não precisei nem de borracha. Tudo tão lindo, só faltava casamento, ainda era namoro. Até procurei uma flor pra colocar no meio da carta e não poderia faltar também um pouquinho do meu perfume no papel. Fiz como nos filmes de romance romântico. Passei batom nos lábio e depois tirei o excesso com um pedaço de papel higiênico. Saí por aí, andando, até encontrar meu bem. Quando o achei beijei-lhe a ponta do nariz e o canto do olho, achei tão bonita essa cena quando a vi pela primeira vez. E ele também tinha uma carta, entregou primeiro. Que pena! Que pena! Não era uma carta de amor, não era sequer perfumada. Dizia que tudo foi muito bom só que já passou, infelizmente tinha acabado. Mas pra mim não é assim. Continuava apaixonada. Decidi partir pros filmes de Fellini, viajei esquinas à fora, flertei até comigo, e em menos de duas horas fiz o que queria fazer, achei meu amor, entreguei a carta e depois fui dormir e viver mais belos sonhos...

Mais uma tentativa e um coração apertado.

2010-06-02T20:30:00.004-03:00

Esperava-se que tudo passasse como num sopro, leve, frio e seguro. Mas foi transcedente, traiçoeiro, voraz. A mulher de olhos verdes vazios, buchuda de gorduras e rosto bonito. Eu sentada, procurando, me procurando e achando toda vez você. Carros e mais carros, engarrafamento total. E um barulho irritante, mas quase musical de um vidro batendo numa janela e o refrão era composto pelas businas, um coral de velhos roncando, uma criança chorando, a pipoca insaciável, e mulheres conversando sobre uma amiga da amiga e homens falando de coisas banais. Um só, um lá, nada sofisticado demais. Contemporaneidade. Tudo isso formava o cenário do meu teatro.

O sangue é ralo e sai depressa demais para poder conseguir estancá-lo com um pedaço de pano. A dor causada por nossa vontade de língua e de produzir outra vida era grande, desesperada, às avessas. E apesar de todos os desejos estarem juntos e serem nauseantes, ainda não era nada difícil sorrir e gozar um no outro. Ainda era gostoso cantar músicas bonitas com uma boca num ouvido gelado. Os olhos escutavam com uma atenção encantadora e brilhava tanto quanto chorava.

A mulher buchuda conseguiu sentar. O ônibus quase esvaziou de gente. E eu também desci, pés cansados de um dia inteiro que não acabava de levar tédio para as horas. O sangue escorreu quase grosso, quase cessando. E a cabeça confusa e cheia de buracos que tentavam fazer mais buracos e tentava fazer alguma coisa palpitante ser feliz. E o egoísmo nada frágil de não deixar você me deixar. Quase um fracasso.

Não,

era só vontade de amor mesmo.

A outra linguagem

2010-04-26T09:32:00.002-03:00

A linguagem do não sei, do amar com a alma. E o mais bonito é não esperar nada em troca... É amar e odiar pela boca, machucar, sangrar e pronto. Acabou. É cansativo demais...

2010-04-03T21:48:00.002-03:00

Estou seca, seca. Um amor que não cura, um ferida mal cicatrizada cheia de pus... Enfim, sem textos, sem nada, seca, seca.

Sem príncipes encantados, nem gaúchos que degustam um bom vinho.
Seca, seca...

Sem vontade de amor, sem vontade de se embebedar...seca, seca, seca....

Estou só Bianca sem mais nada, nem pontos, nem vírgulas, muito menos votade de encarar as malditas reticências...seca, mas com esperança de um dia esperar alguma coisa. seca, seca....

2010-03-07T13:20:00.001-03:00

Tossir o resto de amor como se fosse aquele pigarro irritante,

,

,

,

Bianca

2010-02-17T21:49:00.007-02:00

Como se debaixo dessa imensidão de pele não existisse mais carne, mais sangue. Existiam é mais sentimentos à flor da pele, a última gota d'água; existiam enjôos, náuseas e vômitos embolorados. Debaixo dessa pele, agora é só osso podre, é menos água, é cada engolida de água e sal. Um revestimento claro, doloroso, mas bonito. Um sorriso esboçado por um lápis sem ponta, falso, magro e sem cor. Na ponta dos dedos um objeto quase desconhecido, pintado de vermelho, roído. Entre esses dedos um cigarro, murcho, estranho e aguado por uma saliva ainda cheia de tempestades. Na superfície branca desse corpo, há olhos, bocas e choro escondido. Na pele, que guarda certos segredos se debatendo pra sair, não há delicadeza que consiga sequer triscá-la e não provocar dor, desmaios. Mas é dentro dessa pele que existe salto alto, batom vermelho e disposição pra mais um amor, desses que mal cabe dento de algum pulmão, e que um grande pedaço dele fica escondido debaixo da goela querendo escapar.

Bianca Azenha

2010-02-16T11:42:00.006-02:00

Todo carnaval tem seu fim.

Todo carnaval tem seu fim.

e é o fim...e é o fim...!

(Los Hermanos)

Lá vai, lá vou eu de samba!

2010-01-20T19:08:00.008-02:00

Um samba, na noite de calor quase carioca. Quero dançar um samba, copos de cerveja pela metade, garrafas de cachaças vazias. É Cartola nos discos e aquele novo da Maria Rita. Cola o rosto meu bem, abraça e devagar misture os pés. Vou te cantar com saliva na boca, vou te cantar num samba bem miudinho...

Bianca Azenha

2010-01-02T21:20:00.003-02:00

FOI
. não foi...
. FOI
. não foi...
. FOI
. não foi...
. FOI
e ficou.

( )
Bianca Azenha

2009-12-20T22:22:00.001-02:00

Chove-Chuva, chove!

2009-10-22T21:16:00.001-02:00

Ele conhecia muito bem da morte na teoria: como agir, o que dizer, ter um pouco de frieza e raciocínio lógico. Mas na prática foi outra coisa...

Bianca Azenha

2009-10-10T20:53:00.006-03:00

Os dias tinham cheiro de algodão doce e nuvens frescas. E quando a inocência chegava, desejávamos apenas que os outros também pudessem cheirar esse cheiro. De férias de verão que queríamos que nunca acabassem. Mas que quando se passava uma semana dava uma saudade tão apertada da escola e dos amigos que dividiam os lanches e as risadas na hora do recreio, que fazíamos contagem regressiva para a volta às aulas. No final de semana era sagrado ter bolinhos de chuva mesmo sem chuva. E acordar cedo no sábado só para ver todos os desenhos animados que passavam na televisão e comer aqueles pães de queijo quentinhos feito pela mãe não era esforço algum. Quando chegava o fim da tarde e o sol já estava baixo, o difícil era convercer algum dos adultos a andar de biclicleta ou soltar pipa com a gente..
Bom mesmo era quando os primos estavam reunidos em alguma festa de família e podíamos jogar bola naquela quadra de esportes que ficava ali perto. Mas era na hora de tomar banho que descobrímaos pela dor, os pés ralados, os joelhos todos esfolados e o tampão do dedão do pé que faltava. Brincar de gritar pra ver quem gritava mais alto, ou rodar e rodar pra ver quem ficava sem cair por mais tempo também era uma das preferidas por nós. As brigas também não podiam faltar, a minha casa era mais bonita que a dela e ela insitia que não, ela queria seu cabelo igual ao meu e eu não gostava que ela brincasse com aquelas outras meninas da rua de cima. Só que depois de dez minutos estávamos todos brincando de betty, pique-pega, pique esconde e bandeirinha quase que ao mesmo tempo.

Aí chega a hora do primeiro beijo, do primeiro gole de bebida alcoólica, a primeira poesia e os primeiros tudo. Os primeiros vão acabando, os sucos de groselha vão acabando, chegam os segundos tudo, os restos todos e vêm e tomam lugar quase sem pedir licença. Mas ainda sobram alguns dias com cheiro de terra molhada, dias de brincar de fazer cócegas e por um triz não fazer xixi nas calças, e o dia de gritar tão alto, mas tão alto que chega a faltar a voz e é tão bom...

Bianca Azenha e Ranaíses ou, que seja, duas crianças...

Aquilo que se chama de capital

2009-09-20T18:20:00.003-03:00

As cores, gosto daquelas que parecem de um verão inesgotado. E as chinelas um tanto quanto coloridas calçavam pés que outrora viviam nus. A vontade mesmo era de dar vida àqueles esbranquiçados, àquelas gramas secas com vestígios de garrfas de coca-cola. Derreter cada ponta racionalmente e geometricamente militrada por um arquiteto já velho. Derreter com o fogo de algum isqueiro que pode ser encontrado em bancas de jornais quaisquer. Ou até mesmo gastar cada fósforo de uma caixa que diz ter muito deles com uma única riscada.

Queria beber o mundo e aquela cidade muda de gritos. Mas que tudo ali acontecera, realmente acontecera. E digo e repito com a maior inocência que a sinceridade pode ter. Quase tudo tivera início ali. Como se esquecer dos beijos atrás daqueles prédios engravatados, dos showzinhos alternativos que embalaram noites e dia e manhãs, que depois eram lembrados rigorozamente por uma ressaca infernal no dia seguinte. As várias bandas que diziam ser de rock e que nunca faziam sucesso depois do Renato Russo ter morrido. Tá, um pouco de mentira, mas que não faziam o rock não faziam. E que tudo era vazio, era. A cidade de céu limpo, gramas secas, gargantas secas, garrafas secas.

Mas eu gostava mesmo era de outro lugar. Que com alguns ônibus ou trens podia-se chegar naquela pobre pracinha habitada por vários tipos exóticos e tão comuns. Sofrida pelo tempo, pelo relógio que badalava sempre a cada trinta minutos, e lembrava que já tinham se passado 30 minutos, que, muitas vezes, inúteis. Os velhos do baralho, os bêbados e as crianças que se entreolhavam, ou alguns hippies sentados esperando o que não se devia esperar. Mas muitos mesmo não esperavam por nada e só faziam artesanatos banais para conseguir uns trocados para comprar uma garrafa de Pedra 90 porque, afinal, era a mais barata.

Ali, bem longe da capital respirava uma outra cidade, de cores, formas, buzinas e bares que exalavam suor e verdades. Uma dose, um real. As sinucas baratas, as fotos, as estações. Cidades sem pontas e com outras pontas. Deformações. Aquilo que se poderia arriscar chamando de realidade ou sentimentos ou emoções tudo junto. Eu, claro, continuo preferindo as emoções.

Bianca Azenha

Ana III

2009-09-01T14:50:00.010-03:00

FOTO/DESENHO: Bianca Azenha

Não acordava e era difícil saber se era sonho ou pesadelo ou até mesmo realidade. Faltava um pé na cabeça de Ana para um passo definitivo. Andar para frente, ficar ou cair de uma corda que a separava de muitas decisões. Talvez ainda fosse uma criança com medo do escuro, mas o escuro agora era aquela coisa sem vida. Não mais cheio de monstros e fantasmas, quem dera fosse assim, ou talvez ainda seja assim. Pensava em ser o personagem de um livro, pensava como era ser deus, pensava na morte. A cabeça de Ana roncava como o estômago quando com fome. Precisava da vida. Precisava de idéias. Não sentia o sangue bater no coração, estava dormente, o sulco, as veias e artérias. Sentia saudades da época que tinha insônia, aqueles batimentos muito altos, muito. Dormia, dormia. E ainda continuava aleijada, só não se sabia até quando. E Ana andava e Ana mancava. Sentia-se coxa das idéias e sentimentos, se corresse era dor, se parasse, caia. Ana era Ana? Mas eu sei, ela só queria as luzes acesas e um copo d’água ao lado do colchão...

"Ana, seus lábios são labirintos, Ana"

(Engenheiros do Hawai)

Bianca Azenha

2009-08-12T19:30:00.008-03:00

amar
No ÂMA-go
AMAR-go
Des-ESPERADO
Da paixão

Bianca Azenha

foto:Bianca Azenha

2009-08-09T02:24:00.001-03:00

Muito bêbada...

RITMO

2009-08-04T11:21:00.003-03:00

Olhos nos olhos
colados,
suados,
calados.
E na pele os calafrios.
Na boca,
poliglotas línguas.
Nos sexos,
mãos.
No compasso da música
profunda
inunda,
desnuda.
As unhas cravadas.
Pupilas
Braços, pernas, janelas.
Um suspiro,
o inesperado,
o terno,
o descancarado.
Abraços.
Um sorriso calado.
O quente na cama
profana,
que chama,
engana

o casal de enamorados.

Bianca Azenha

Nossas Reticências

2009-07-26T21:58:00.005-03:00

Queria poder te escrever um conto ou um romance romântico, desses que se tem a mocinha e o mocinho. Mas não, o que consigo é vomitar letras cansadas num papel. Papel com gosto de domingo chuvoso e só. Como escrever sobre um amor de Romeu e Julieta se já sinto, aliás, quase não sinto mais Lispector. É uma bossa-velha querendo ser gingada por uma nova, bem casual, bem politizada. É tudo que eu não quero, porém é como agarrar nuvens com as mãos, e quando, de bem fechadas passam a respirar e sentir o vento, enxerga-se que não há mais nada lá. Escapismo, talvez. Aquela coisa de chorar ouvindo Pink Floyd com as luzes apagadas e cigarros acesos. Tudo isso é uma esquisitice sentimental meio psicodélica e teatral. Céu azul, mar azul, ondas que apagam tudo que está escrito. Talvez eu desenhe uma onda gigante para apagar tudo o que foi dito há uma semana atrás. Nosso mundo doce de palavras “eu te amo” ao lado do desespero de frases mal colocadas e sonetos de separação escritos por nossas mãos. Acabou? Não, o amor não parece ser tão frágil assim. E “nosso esgrima de línguas” continua até o momento em que distinguirmos o certo do errado.

Bianca Azenha

2009-07-15T11:10:00.001-03:00

Preferi não tomar uísque,
Escolhi a cerveja.
Preferi não dançar a noite inteira.
Escolhi por não tirar os sapatos apertados.
Quero representar num palco escuro,
Sentar e não ser a platéia crítica.
Tomar porres por ter que tomar.
Escolhi o amor mais errado,
O beijo mais salgado de suor.
Entre a terra e o inferno,
Escolhi ser eu atriz, dama, bêbada,
As luzes nos olhos tapar com as mãos.
O crime, a espada de brinquedo,
Escolhi participar.
Preferi o ócio, sedativos, cabeça não aparada.
Roupas de época para um céu grotesco,
Um papel de Hamlet, Capitu, Adão e Eva.
Apontei com meus dedos pálidos.
Troquei a cerveja pelo Uísque com gelo,
Os cigarros por outros.
O palco iluminado, holofotes
Os olhos baixos, vermelhos, opacidade.
Escolhi por fazer sexo no labirinto.
Preferi tuas mãos frias e as minhas quentes,
Tua cama de lamúrias, desejos, ressacas.
Escolhi por tentar amar o personagem principal,
Por atuar e dizer os textos errados,

Por dizer Merda ao invés de Boa Sorte.

Bianca Azenha

Esse tal de Roque Enrow

2009-07-13T20:49:00.002-03:00

Cartão Postal

2009-07-12T11:16:00.006-03:00

Apagar as luzes e continar com os olhos abertos e gritando. Não te vejo mais na esquina. A sala vazia, sua cortina vermelha e o ócio. Dói, dói. Ouvir um blues sem tuas mãos por perto. Acabou. E continuo não gostando de pontos finais, não me agradam. Quero agora procurar os restos para jogar no lixo ou dar descarga, como preferir. Minhas dores de cabeça continuam, não gosto mais de tomar porres. ECT. Mas 'tudo é tão simples que cabe num cartão postal, e se a história é de amor não pode acabar mal'...será, Cazuza? Talvez seja só um surto de poesia. Talvez seja...

'o adeus traz a esperança escondida..'

Bianca Azenha

2009-06-30T11:12:00.003-03:00

Ele dizia tudo aquilo de forma dissonante. Um dó, ou melhor, um ré ensinado por mãos que já conheciam muito bem o que estava tocando. Costumava me contar histórias de hospitais sujos, quartos sem números e problemas psíquicos. Eu já gostava de narrar as dores de cabeça, os cabelos cortados, os desmaios e aquela história de filhos e alguns porres. Às vezes nos amávamos tão verdadeiramente que no fim chegávamos à conclusão que não passava de um sonho, a realidade não era nada disso, ser adulto e ser feliz ao mesmo tempo era difícil. Mas eu insistia que dava pra fazer tudo aquilo junto com tudo aquilo. Eu sempre tentei fazer tudo junto, tudo misturado, querendo tudo. Aí eu pedia pra fazer silêncio, escutar o barulho da chuva no telhado de zinco. Queria um cálice de vinho. Cáli-ce. Ouça, ouça. A chuva parou. Depois de tudo virava pro lado, ele chegava e me abraçava e eu - arrepios.

Bianca Azenha.

2009-06-27T01:00:00.006-03:00

Sou mais que um lenço machado de água e sal,
poesia perdida num livro de Shakespeare,
rosas vermelhas...
Sou sangue-suor,
atriz de meia tigela,
cinderela e Capitu.
Prostituta de palavras encardidas,
olhos de ressaca,
criança querendo algum amor de esquina...
meia dose de verdades falsas.
Engulo a cede,
mostro as curvas,
futuras culpas.
Na carne nua sou o verbo em ação...
Percebo o vento, sutilmente.
Cabelos no olhos.
Não, não, caligrafias perfeitas demais
não me atraem...
Gosto de perfumes baratos,
palavras chulas,
mas nunca tapas,
muito menos beijos e abraços.

Bianca Azenha/ Abraão Vitoriano

Michael Jackson

2009-06-26T09:18:00.003-03:00

Não pela trama desenfreada da sua vida (cirurgias, cirurgias, crianças), que pelos últimos dias era o que mais chamava atenção e escondia o rei do pop num papel constragedor, pra mim pouco importa; mas por suas músicas sempre eternas, pela voz insubstituível, que é incansável de ouvir...

2009-06-24T19:48:00.002-03:00

esper-ANDO

esper-AR

esper-ERA

ESPERMA

Bia-nca Azenha

DOIS COPOS DE UÍSQUE, NÓS ABRAÇADOS CANTANDO QUALQUER BOBAGEM, TE AMO.

2009-06-24T11:25:00.002-03:00

Ficar insistindo em dizer ambigüidades baratas e clichês. Um tempo, minhas 25 horas. E para não ser tão atemporal, uma xícara de chá bem quente com açúcar. Mas por favor, não se esqueça de pensar em mim quanto for se deitar. Atemporal, sim. Meloso e atemporal. Nada mais inóspito do que sentimentos sentimentais demais.

Quero mesmo é falar da foda da semana passada. Do jogo de futebol do domingo ou até mesmo daquele transtorno bipolar. Não. É demais. Questões psíquicas me atingem de uma forma covarde, tenho vontade de abraçar e nunca mais soltar. Falemos então só da cerveja depois do serviço que nunca foi serviço, talvez, também, da nova banda de punk-rock-metal-melódico-anarquista. Pronto. E acaba o dia e teremos outra discussão de como será a melhor posição para ambos.

Tá, eu não consigo. Prefiro tentar abrir a boca e te contar de mim como se você fosse meu papel amassado e em branco. Fingir que você ainda não criou o seu mundo e fingir que eu sempre fiz parte dele. Futuro. Nós dois. Cebola, alho, Raul Seixas no toca fitas, rosas. Sal, água, sal, água. Mas mesmo assim você nunca desmaiou dentro do ônibus, e eu nunca vi o que você sempre vê. Entretanto meus óculos vermelhos nunca sairão da estante. Vou sempre pedir o seu isqueiro, vou sempre arrepiar os pêlos quando sua boca quente me tocar. Vou sempre imaginar você me abraçando na hora de dormir pra ver se o meu medo do escuro passa. Adoro carimbos, cartas, remetentes e o tom de sua voz. Ainda sonho, afinal, com o óleo, as panelas queimando com a cebola e o alho e a gente cantando um rock antigo no fundo do nosso quintal.

Bianca Azenha

2009-06-14T20:21:00.001-03:00

Beatles, um pouco de café, pernas depiladas e um vestido simples acima dos joelhos. Livros espalhados pela cama. Marx, Sartre, Clarice, comerciais, Machado. Guimbas quase queimando o tapete. Emoções desesperadas em busca de abrigo, guarda-chuva de palavras inúteis. Enquanto isso ela come a barata que outrora fora de G. H.

Bianca Azenha

Por enquanto (agora)

2009-05-24T16:46:00.007-03:00

O outono chegou, ou será o inverno? O frio. As quase noites frias, cobertas e beijos na parada de ônibus porque o carro estava sem gasolina. Quase dois anos, quase tudo, quase um filho. Sempre tão seguros, mas amando. Sempre inseguros. Acho tão bonito quando você acende o cigarro e me oferece café de uma forma tão sublime. Perguntando se eu almocei, se quero água, e eu não quero nada. Deito na cama de casal que já foi de outra. Aí aquele cheiro de fim de tarde impregna nos travesseiros; uma tarde de chuva fina, sexo, línguas; e logo vem a sensação de que terminou. Você, antes de irmos embora, pega o violão e canta. Uma voz rouca e cheia de sentimentos que não quer deixar transparecer. Uma música dedicada a mim. E eu feliz, meus olhos bestas brilhando. Mas já tinha dado a hora e eu ia perder o ônibus. Eu digo que te amo e você pede pra eu provar. Faço aquela cara. E você diz que me ama e eu peço que prove. Aí vem aquele beijo, suas mãos agarram meus cabelos e eu me sufoco dentro de sua boca. Damos as mãos e somos só nós e o outono, ou inverno? E eu insisto na idéia de te querer pra sempre.

Mesmo sabendo que o Pra Sempre sempre acaba...

2009-05-05T15:17:00.002-03:00

"Reconstruir um amor enterrado
Adaptar por formação, ato desagradável, impuro
Desnecessário
Basta sentir a essência agre doce
Do que se é nefasto e original
O verdadeiro amor."

Amor combina com café.

e palavras finas me comovem...

Poesia, poesia, poesia.

Autobiografar

2009-04-26T19:17:00.000-03:00

Nada sobrenatural escrever besteiras no Word escutando Kurt Cobain, nada de errado. Aliás, estar errado é muito relativo, tudo pode estar certo, depende do ponto de vista. Certo, morto, errado e Nirvana. Biografias também são fora do comum. Escrever uma biografia é mentir de forma sutil, é algo tão superficial que dá até nojo. Não se sabe o que a pessoa era. Ser. Ser. Autobiografias são mais mentirosas ainda, por que o autor se descreve de forma que ele quer ser visto, tem tanto medo que o escreve de forma biográfica para seus leitores acreditarem que ele era daquele jeito. Mas confesso que mentir é divertido até. E me vem uma frase da Clarice Lispector: “Mentir dá remorso. E não mentir é um dom que o mundo não merece...” Eu concordo. Mas e daí?
Eu pensava que amar era fazer sexo e sorrir uma vez por semana. Mas quando eu descobri o que é amar também descobri que não é tão simples assim. Talvez eu precise de um terapeuta. Amar alguém é uma complexidade da porra que é caso de terapeuta. Preciso de 25 horas do dia. Preciso de fumaça e café e carinho durante 25 horas do dia. E uma hora a mais pra amanhecer como nos filmes. Maquilagem, cabelos arrumados, até pra isso preciso de amor. E a vontade de dormir, acordar e abrir a janelas com vista para as praias de Neblon. Café da manhã na cama, uma vida de não-escritora. Um marido ao lado. E uma vida relativamente feliz.
Mas acho que os filmes de comédia-romântica não são adequados a mim. Drama, drama. Preciso de lágrimas e emoção pra sobreviver, e, por favor, um copo de wisk ao lado e para os finais de semana uma cerveja bem gelada. Afinal, sou de peixes e se existe carma, esse é o meu. Risos. Nada sobrenatural, também, trocar Nirvana por ‘Eclipse’ do Pink Floyd, mas ainda preferindo Janis Joplin. É Bia, você precisa aprender muita coisa. Até mesmo mentir pra conseguir escrever uma autobiografia, muito bem forjada por sinal.

(Bianca Azenha tentando ser ela mesma...)

2009-04-24T19:34:00.000-03:00

CHOCOLATE

Como as velhas na rua,
sentava.
E o relógio e o sino,
encontro de percepções ilusórias.
O vácuo lhe difamava,
a entrada úmida descoberta,
forjada pelo desconhecido,
cortada pelo vento embriagado.
Mas a fumaça já curta
e fria,
e sonolenta, nada lamentavam.
Que sonho.
Que sonho.
Que sonho.
Faziam-se as danças nos céus.
Os deuses, as frutas proibidas.
Seus olhares iluminados
deixavam vestígios de uma noite infinda.
A garota de olhos negros,
O cão de olhos negros.
Na rua,
na esquina,
em qualquer lugar.
O senhor brincava de estrelas no chão,
os santos nus despudorados.
O padeiro, a viagem, a virgem, a viga.
Crianças brincando, a vila, a quadra, a bala.
Acordavam a memória de aluguel.
Neurônios.
Que sonho.
Que sono.
Que sono.

BIANCA AZENHA

2009-04-16T18:13:00.003-03:00

[...]

Eu ando nas ruas

Eu troco um cheque

Mudo uma planta de lugar

Dirijo meu carro

Tomo o meu pileque

E ainda tenho tempo

Prá cantar...

Eu só peço a Deus

Um pouco de malandragem

Pois sou criança

E não conheço a verdade

Eu sou poeta

E não aprendi a amar

Eu sou poeta

E não aprendi a amar...

Quem sabe eu ainda sou

Uma garotinha!

Cazuza (Malandragem)

TALVEZ A BOEMIA

2009-04-11T13:50:00.003-03:00

O cheiro refrescante dos cachos dourados. A pele alva e o rosto pálido refletiam a mulher desejada pelos poetas românticos. Ouvia no rádio um som triste e belo de algum cantor esquecido da década de 50. Tentava rabiscar algumas sílabas rabiscadas de poesia. Tantas folhas amassadas no chão e guimbas de cigarro espalhadas pela casa. Lembrava da velhice que nunca iria ter. Vestia uma meia calça preta furada e uma mini-saia jeans. O corpo que estava ao teu lado, ainda quente depois de um dia e noite inteiras de orgias, respirava calmamente. Ela, inquieta, decidiu abrir uma garrafa de vinho barato. Consentiu por não poder desfrutar de um futuro distante, tomou um gole demorado da bebida e tentou não pensar em nada. Desistiu dos lápis e folhas que não delineavam nenhuma idéia. Resolveu deitar na cama e fechou os olhos decidindo não sonhar naquele início de manhã.

Bianca Azenha

2009-04-04T21:35:00.004-03:00

Meu olhar vagabundo

De cachorro vadio
Olhava a pintada
E ela estava no cio
E era um cão vagabundo
E uma onça pintada
Se amando na praça
Como os animais...

Uma moça bonita
De olhar agateado
Deixou em pedaços
O meu coração
Uma onça pintada
E seu tiro certeiro
Deixou os meus nervos
De aço no chão...

Foi mistério e segredo
E muito mais
Foi divino brinquedo
E muito mais
Se amar como
Dois animais...

(Como Dois Animais - Alceu Valença)

2009-03-26T15:38:00.001-03:00

É difícil entender o que é “acabar”. Termina-se de escrever um texto e você vai lá e coloca um ponto final. Mas quando lê todas aquelas palavras novamente... reticências. Escreve-se mais uma frase ou um período insignificante. Tenta acabar, mas nunca fica bom. Então vem aquela onda de nostalgia por não ter gostado do que saiu. Por não ter gostado daquele beijo, por querer ter continuado, mas inconscientemente desenha-se um ponto final. Aquele ponto que se faz tão cuidadosamente que vira um círculo só pra se ter a certeza de que chegou ao fim bem desenhado. Bonito, mas errado. E o mais interessante é quando você conclui (na introdução) e depois de meio parágrafo escrito, sem nenhum argumento, não tem mais o que escrever. Porque escreveu o fim rápido demais, quis tudo rápido demais e acabou rápido demais. E sequer sentiu o gosto do azedo que é um texto longo, sequer sentiu a pele, o toque do sexo, do ápice de uma história impura que existe numa folha de papel preenchida. E não existem fórmulas, feche os olhos e pronto. Feche os olhos porque o final da história está lá em cima e o papel já foi impresso e publicado com a narrativa toda. Feche os olhos porque a efemeridade está mais do que no sangue, está mais no que nas palavras, está no corpo, no orgasmo e no amor que se pensava que era amor. Apague a luz e ponto final.

(Bianca Azenha)

INCLUSÃO SOCIAL

2009-03-09T21:05:00.010-03:00

Olhe-se no espelho de vez em quando. Enxergue-se:

Miséria é miséria em qualquer canto Riquezas são diferentes
Índio, mulato, preto, branco
Miséria é miséria em qualquer canto
Riquezas são diferentes

Miséria é miséria em qualquer canto
Filhos, amigos, amantes, parentes
Riquezas são diferentes
Ninguém sabe falar esperanto
Miséria é miséria em qualquer canto
Todos sabem usar os dentes
Riquezas são diferentes
Miséria é miséria em qualquer canto

Riquezas são diferentes

Miséria é miséria em qualquer canto

Fracos, doentes, aflitos, carentes

Riquezas são diferentes

O Sol não causa mais espanto

Miséria é miséria em qualquer canto

Cores, raças, castas, crenças

Riquezas são diferenças

A morte não causa mais espanto

O Sol não causa mais espanto

A morte não causa mais espanto

O Sol não causa mais espanto

Miséria é miséria em qualquer canto

Riquezas são diferentes

Cores, raças, castas, crenças

Riquezas são diferenças

Letra da música: Miséria/ Titãs.

2009-03-03T22:24:00.004-03:00

MACRO

Usar o mínimo de palavras possíveis. Porque no ódio tem-se que ser singular. O mínimo, sempre o mínimo. A obesidade de frases gera mais conflitos. A nuvem parece seca e cinza, mas não há nada demais. Pensa-se às vezes que o amor existe. Não. O que existe é o sentimento de depressão que percorre pelas veias e vicia. O amor é a base sólida para a ilusão, carinhos de mãos enferrujadas, de bocas vomitadas, é a própria certeza de nãos se sentir mais, porque nunca sentira. Então se cala, diz que está tudo bem. Usa-se frases curtas, gestos poucos obscenos. Só pelo conforto da segurança da quase ausência de palavras. Olha-se para o céu, finalmente permite-se olhar para o céu. Aquele batom vermelho que nunca foi usado finalmente toma forma numa boca nua. Os livros casam-se com o lixo, os poemas outrora dedicados misturam-se à sujeira do significado amor. E o blues só é permitido com um trago e um gole de algum wisk barato. O primeiro cigarro da noite embebeda os pulmões fracos de tantos soluços. Senta-se na esquina incompleta do romantismo. Em textos parnasianos descreve-se para sempre. E a morte acha o par perfeito para o cheiro agridoce da essência de algum bicho castrado. Amor.

Bianca Azenha

(OUTONO)

2009-03-01T18:31:00.005-03:00

Como se lhe faltassem as palavras ficava calada. Fechava os olhos e fingia que o escutava. Um, dois, três cigarros e longos beijos de filmes de comédia romântica. Sabiam sentir um ao outro, esqueciam-se de si mesmos e sentiam. Um misto de mentiras e ironias formava algum sentimento inventado. Ela com o cheiro de fumaça na boca, ele com o vômito de garrafas de wisk pelo corpo. Faziam jus àquele gramado com uma paisagem quase bucólica. Flores secas, crianças, velhos terminais, suicidas dramáticos e eles. Uma música ao fundo atormentava-os. Um complexo de veracidade se atirava pelos carros. Atropelava-se. Ela fazia rituais. Ele escrevia sobre o câncer. Sentados, pareciam estar um dentro do outro e isso não era suficiente. Nada de asas naquele dia. Nada de.

Bianca Azenha

E o prêmio vai para...

2009-02-16T20:36:00.008-03:00

Mais selitos!

Esse aqui eu agradeço à Marcelle, com o lindo blog Mais que uma história.

Regras:

1- Postar a imagem do selo e o link de quem te enviou no seu post;

2- Repassar para quantas pessoas achar que deve! (nada de números pré definidos de blogs a serem presenteados)

3- Escrever uma frase que você goste!!

Frase: "Liberdade é pouco, o que eu desejo ainda não tem nome" (Clarie Lispector)

-------------------------------------------------------------------------------------------------

Outro selo enviado pela Marcelle Lins, obrigada flor!

Regras:
1- Exibir a imagem do selo "Seu blog é ROXIE!" e escrever essas regras abaixo dele.
2- Colocar quem te deu o selo nos seus blogs indicados (amigos).
3- Escrever 5 coisas que são ROXIE (1ª sobre música, 2ª sobre televisão e cinema, 3ª três países que gostaria de conhecer, 4ª três cores favoritas e 5ª três hobbies)
4- Indicar 10 blogs que você ache ROXIE.
5- Avise a pessoa (LOGICOO)As cinco coisas ROXIE:

1º- Não vivo sem escutar mpb, rock'n rool e blues.

2º- Cinema: O iluminado; Carrye, a estranha; Olga; Montado na Bala; Tristão e Isolda; Sociedade dos poetas mortos e etc etc etc... TV: Programa do Jô, Altas Horas, Troca de família e Pânico na Tv.

3º- França, Suíça e Itália.

4º- Roxo, preto e vermelho.

5º- Escrever, ouvir música, escrever.

Indico (aos dois selos acima):
Abraão
Jaque
Alice
Isa
-------------------------------------------------------------------------------------------------Hum,agora o Paulo Roberto me indicou para participar de um desafio. Fui desafiada a contar 6 fatos aleatórios sobre minha pessoa e indicar mais 6 blogs. Bom, vamos lá:

1-Adoro andar de meia pela casa.

2-Uso óculos.

3-Gosto de bolo de chocolate sem cobertura!!

4-Adoro chorar vendo filmes.

5-Escrever é meu vício.

6-Às vezes fico meio perdida lendo de 2 a 3 livros ao mesmo tempo.

Indico:

Marcelle
Abraão
Lari
-------------------------------------------------------------------------------------------------

Esse selo mais que selo, eu agradeço ao anjo da minha vida, muito obrigada Abraão!

Esse é o Troféu do Amigo! Esses blogs são extremamente charmosos.Esses blogueiros têm o objetivo de se achar e serem amigos.Eles não estão interessados em se auto promover.Nossa esperança é que quando os laços desse troféu são cortados ainda mais amizades sejam propagadas.Entregue esse troféu para oito blogueiros(as) que devem escolher oito outros blogueiros(as) e incluir esse texto junto com seu troféu.

Indico:
Paulo Roberto
Jaque
Ester
Marcelle

Isa
-------------------------------------------------------------------------------------------------

Esse selito eu agradeço ao blog da Alice, com o Coisas que sei e Coisas que não sei. Obrigada, meu bem!

Indico:

Aline

D. Ramírez

Maria

DEDICATÓRIAS

2009-02-10T17:43:00.008-02:00

Eu sempre gostei das folhas sem margens, elas permitem palavras infinitas e ilimitadas, fora das linhas, fora do contexto. Permito-me tomar um trago de palavras embaladas por letras de blues. E adoto aquelas que não foram ditas, essas que ficam entaladas e dão um nó na garganta. Respiro fundo e começo a trabalhar, junto letra com letra, ponto com letra, frase sem letra. Gosto de escrever com lápis bem apontados e folhas totalmente brancas. Escolho as brancas por ser um desafio, traçamos uma história sem nenhum ponto de partida, começo a escrever no final, no meio da folha com a total liberdade do nada que é a cor branca. Não gosto de colorir esse tipo de papel, é muito mais elegante o preto e o nada.

Minhas mãos nunca foram de escrever homenagens. Homenagens requerem frases bonitas, requerem um texto bem escrito para que se possa ler num tom de voz alto e confiante. Os textos que escrevo, porém, são facadas, são perfurações que faço com o grafite bem afiado do meu lápis. Não são confiáveis e não se encontram finais felizes sequer nas entrelinhas. Meus textos são um tanto quanto egoístas e não suportam a idéia de serem coloridos com tinta guache e nem de repartirem seus alfabetos de sentimentos com alguém que o lê tomando café. Eles têm sentido próprio.
.

Não vou pedir desculpas por nunca ter feito um poema ou um conto de despedida para presenteá-lo. Eu escrevo sobre os cigarros já tragados, as garrafas de wisk vazias e as unhas já roídas. Disserto sobre meu suicídio de ontem ou a estrangulação de outrora. Narro todos seus assassinatos e minhas traições. E de palavra em palavra vou gritando em seus ouvidos o meu silêncio sedutor. Olhe debaixo da porta, deixei outra carta de amor sem dedicatória.

Bianca Azenha

Selos!

2009-02-10T16:56:00.006-02:00

Primeiramente agradeço ao blog "Traços de um Homem" (http://tracosdeumhomem.blogspot.com/) e ao blog do Paulo (http://pauloodiferente.blogspot.com/) por me presentearem com esses selos:

E esse aqui é do Blog Traços de um Homem:

Muito obrigada, meus amores!!

Agora é hora de agradecer a Édna, do blog Universo Infinito (http://meuuniversoinfinito.blogspot.com/) que me deu esse selinho aí:

E as regras são:

-listar as próprias regras;
-listar cinco obsessões, apegos ou manias.

*As minhas regras são a ausência de regras.

*As cinco obsessões, apegos ou manias são:
-escutar música o tempo todo,

-não ficar sem ler um só dia,

-mudar de visual toda semana, mês, ano...

-adoro dormir de meias,

-quando comprimento alguém não pode faltar um abraço.

ps: Esses selos eu repasso para todos que lerem este post, sei lá, tipo uma doação ou melhor, um presente...

Obrigada pelo carinho!

2009-02-08T13:33:00.006-02:00

"Summertime, time, time,

Child, the living's easy.

Fish are jumping out

And the cotton, Lord,

Cotton's high, Lord, so high."

(Janis Joplin - Summertime)

Ela corria e girava ao redor do próprio corpo, como se nada estivesse acontecendo. E realmente não acontecia nada. Só ela e o vento nos cabelos. Só ela e o tempo que não tinha vontade própria. O sol fazia com que aqueles olhos brilhantes ficassem espremidos. Nos pés, o cheiro de terra molhada. Descalça, corria para o horizonte, descalça para melhor sentir a textura de se sentir. Ali permanecia o silêncio, a boca muda, só assim conseguia comunicar-se consigo mesma. A boca seca. Descascava o esmalte vermelho das unhas enquanto esperava o sol se pôr.

Bianca Azenha

Presente da Jaque!

2009-02-08T12:29:00.003-02:00

Meus agradecimentos à Jaque, do blog "Já que sou", que me presenteou com esse selo mais lindo! Jaque é poeta, escritora, uma pessoa maravilhosa que merece muita coisa boa. Desejo-lhe sucesso e sei que terá, não há dúvidas... Obrigada, querida!

Selinhos!!

2009-02-06T23:02:00.003-02:00

Dois presentes de uma só vez! Que maravilha, muito obrigada Paulo (pauloodiferente.blogspot.com) e saiba que eu o admiro muito tanto como pessoa, quanto como poeta e amigo. Quero escrever muitos textos ainda com sua parceria... Um beijo enorme no coração! Te adoro, meu anjo!

2009-02-05T11:45:00.006-02:00

Tudo é tão simples que cabe num cartão postal
E se a história é de amor
Não pode acabar mal
O adeus traz a esperança escondida
Pra que sofrer com despedida?
Se só vai quem chegou
E quem vem vai, vai partir
Você sofre, se lamenta
Depois vai dormir
Sabe
(Cazuza - Cartão Postal)

Despedida

Agora fumo tuas guimbas de cigarro jogadas no chão do banheiro.
Ouço tua voz cantada em cantos escuros,
Tua voz gravada numa fita velha.
Respiro a lembrança do teu cheiro, teu suor.
Acaricio teu travesseiro como outrora fizeste.
Suave como o vento da madrugada,
Suave como aquela palavra rabiscada,
Suave como um grito de socorro, a saudade.
Tuas ruas silenciam a falta do sentir, intrigantes.
Flores, sangue e remédios fazem da tua face a mais viril segurança.
Pétala por pétala.
Meu copo está vazio, teu corpo está vazio.
Faço dos meus olhos o convite de qualquer acaso.
Faço do meu orgasmo a procura para outro romance.
Mãos fascinam-se ao não encontrarem nada.
Não acredito mais nas verdades inventadas cuspidas dos teus lábios.
Assim, faz-se da tua partida a mais completa insignificância...
Outro adeus e meu último pedido:
- Não chame por meu nome.

(Bianca Azenha)

2009-02-03T14:06:00.002-02:00

gloss no bolso

cajuína com mofo...

(Abraão Vitoriano)

Ganhei um presente dos céus ao conhecer esse menino. É doce, inteligente, porém minhas palavras para descrevê-lo como a pessoa e o poeta que é, não bastam. Por isso entrego-lhe o meu mais profundo silêncio, carregado com a mais pura sinceridade e carinho, te amo, meu amigo Menino-Homem! Beijos...

Esse blog vale ouro!

2009-02-03T11:29:00.006-02:00

Mais um! E esse eu agradeço à Lary, do blog http://deferiasblog.blogspot.com/, muito obrigada, linda!

Bom...vamos lá, esse também tem regras:

Regras:

1. Colocar o link de quem te indicou pro meme.

De férias, blog (http://deferiasblog.blogspot.com/)

2. Escrever estas 5 regras antes do seu meme pra deixar a brincadeira mais clara.

3. Contar os 6 fatos aleatórios sobre você .

4. Indicar 6 blogueiros pra continuar a brincadeira.

5. Avisar para esses blogueiros que eles foram indicados.

As seis coisas aleatórias:

-Gosto de durmir de meias.

-Sou carente.

-Amo Clarice Lispector.

-Brinco de ser escritora.

-Adoro unhas vermelhas.

-Sou viciada em música.

Os seis Blogs:

-O mundo de Isa

(http://omundodeisa.blogspot.com/)

-Infinito Particular

(http://ed-anjos.blogspot.com/)

-Mais que uma história

(http://maisq1historia.blogspot.com/)

-Sublimação de Pensamentos
(http://poetaeterno.blogspot.com/)
-A varanda
(http://lelehhh.blogspot.com/)
-Meu Infinito (quase) particular ²
(http://thaistataziinha.blogspot.com/)
.
.
.

Beijos para todos!

Outro presente!

2009-01-30T11:33:00.003-02:00

Ola! Ganhei mais um selo aqui para o blog! E queria agradecer à Marcelle (http://maisq1historia.blogspot.com/) e à Yza (http://blablabladayza.blogspot.com/) por me presentearem, obrigada!

Agora seguem as regras que vieram junto com o selo:

1- Exiba a imagem do selo “Olha Que Blog Maneiro”.

2- Poste o link do blog que te indicou.

3- Indique 10 blogs de sua preferência.

4- Avise seus indicados.

5- Publique as regras.

6- Confira se os blogs indicados repassaram o selo e as regras.

7- Envie sua foto ou de um(a) amigo(a) para olhaquemaneiro@gmail.com juntamente com os 10 links dos blogs indicados para vericação. Caso os blogs tenham repassado o selo e as regras corretamente, dentro de alguns dias você receberá 1 caricatura em P&B.

8- Só vale se todas as regras acima forem seguidas.

Indicados:

-Palavras apenas, palavras pequenas... (http://pauloodiferente.blogspot.com/)

-Esterança (http://esteranca.blogspot.com/)

-Garota pendurada (http://garotapendurada.blogspot.com/)

-Coisas que sei e que não sei (http://www.diarioalicewbrasil.blogspot.com/)

-De férias, blog (http://deferiasblog.blogspot.com/)

-Jaque sou, o jeito é ser (http://jaquesou.blogspot.com/)

-É o menino-homem? (http://abraaosousa.blogspot.com/)

-Tocando em frente (http://diogocaceres.blogspot.com/)

-A varanda (http://lelehhh.blogspot.com/)

-O mundo de Isa (http://omundodeisa.blogspot.com/)

Um beijo para todos!

Dó, ré, mi, fá, só , lálálá

2009-01-29T19:12:00.003-02:00

Aceitando um desafio da linda blogueira Letícia, embarco com tudo nessa brincadeira!

1- Escolher um cantor, dupla, como quiser
2- A cada pergunta feita responder com uma música
3- Nomear outros blogueiros para repassar o desafio.

- És homem ou mulher?
"Sou fera, sou bicho, sou anjo e sou mulher. Sou minha mãe e minha filha, minha irmã, minha menina." (Renato Russo)

-O que as pessoas pensam de ti?
"Dizem que sou louca por pensar assim." (Rita Lee)

-Como descreves o teu último relacionamento?
"Não basta o compromisso, vale mais o coração. Já que não me entendes, não me julgue, não me tente." (Renato Russo)

-Descreva o atual estado de tua relação.
"Você e eu somos um caso sério, ao som de um bolero. Dose dupla. Românticos de Cuba Libre!Misto-quente. Sanduíche de gente..." (Rita Lee)

-Onde querias estar agora?
"Quero voltar invisível pra dentro da barriga da mamãe."(Rita Lee)

-O que pensas a respeito do amor?
"Quem inventou o amor? Me explica por favor. Quem inventou o amor? Me explica por favor." (Renato Russo)

-Como é a tua vida?
"Eu não tenho nada prá dizer, por isso digo. Que eu não tenho muito o que perder, por isso jogo. Eu não tenho hora pra morrer, por isso sonho." (Rita Lee)

-O que pediria se pudesses ter um desejo?
"Meu sonho é ser imortal, meu amor! Não quero luxo nem lixo, quero saúde pra gozar no final..." (Rita Lee)

-Escreva uma frase sábia.
"Disciplina é liberdade; compaixão é fortaleza; ter bondade é ter coragem." (Renato Russo)

Agora repasso para:
Abraão ( http://abraaosousa.blogspot.com/)
Jaque (http://jaquesou.blogspot.com/)
Isabela (http://omundodeisa.blogspot.com/)

Bom, e quem não foi indicado e quer fazer, fique à vontade!

Beijos

Por uma Noite

2009-01-26T18:06:00.005-02:00

foto por Bianca Azenha

Recolha suas roupas, meu amor.
Ela saiu pela porta dos fundos,
Salto alto e unhas rubi.
Costas nuas para o frio,
Os óculos continuam na estante.
As páginas em branco,
Sequer uma carta.

Não existem cartas de amor.

Pudor de palavras em extenso.
O sexo e o batom no final,
Ela saiu pelas portas dos fundos,
Olhos pintados, escutando Cazuza.

(Bianca Azenha)

Fundos Musicais

2009-01-19T18:46:00.001-02:00

As cores de um novo verão.
A paisagem verde e amarela.
E enquanto a tarde decadente não finda,
Pombos se alastram sobre a cabeça de bichos humanos.
Aquela comida fresca, no chão, aos porcos.
Mais um beijo,
Outro tiro no pé e tudo se torna teu próximo sedativo,
Teu próximo comprimido,
Fingindo que nada aconteceu.
Rabiscamos os livros
E todo o dia lê-se a bíblia.
O esgoto espalha-se,
Os dedos comprimem-se,
Teus olhos de desespero tão doces.
A criança desnutrida de sentimentos
Espera na esquina,
Prostituída.
Não se fala,
Não se escuta a música da paisagem verde e opaca.
Preste atenção nas palavras do pastor,
Não se pode sonhar,
É proibido sonhar, meu amor.

Bianca Azenha

Clitóris

2009-01-12T15:47:00.003-02:00

Tudo amanhece tão frio, o frio de uma tristeza escura, daquelas que quando chora, chora-se tudo, o esôfago, os rins e partes estraçalhadas do coração. De repente aparece um espírito apolítico. De repente uma vontade de cortar alguma coisa e de me jogar fora. Quero cigarros, quero uma garrafa de wisk, copo e gelos. Mas só tenho os gelos. E aquela dor que insiste em aparecer, em fechar os olhos e apertá-los tão fortes que não se tem coragem de abri-los, uma dor que aperta o estômago, dá náuseas e um nó na garganta impossível de desfazer. Uma música mais alta aumenta um desejo insípido, sem forma, sem título, nenhum esboço e muito menos um manual de instruções. Às vezes esses manuais são precisos e quando se está cansada, com o corpo vazio, tudo que se espera encontrar é um manual de instruções de si mesmo. Aperto toda hora um botão do controle remoto, aponto para qualquer lugar e aperto o botão, e tudo fica como está, o tempo, o piscar de olhos, eles, nada muda de canal. A canção é a mesma tem três anos. Sempre aquela. Eles me entregam provas, balinhas e pirulitos. Quero mesmo é andar por aí, pular num rio quando estiver frio e deixar que ele me leve ou então ficar deitada e quietinha em algum colo que me dê a mesma coisa que um rio. As águas, ou sai ou fica dentro delas quando quiser, mas também pode-se perder o equilíbrio e se esconder debaixo delas para sempre. Penso: matar poderia ser divertido, cortar passo a passo um corpo nu, uma pequena distração. Logo desisto. Matar-me poderia ser divertido, cortar alguma veia, gota a gota. Logo desisto. Prefiro beber e viver à La carte. À La carte. Faça seu pedido. Estou sem fome.

bianca azenha

Ménage

2009-01-08T10:42:00.002-02:00

Damos as mãos embora surtem os dedos, uma loucura desvairada do brincar alucinante entre os soluços soltos, é o conhecer de si e do outro, é o caminhar entre o desconhecido, e sorrir embora o perigo... Perder o coração, a alma, conseguir um vício, correr de mãos dadas ao abismo e torcer que estejam esperando lá em baixo... Mas lá embaixo, não há. E de mãos dadas, ainda, fechamos os olhos continuamente, e a espreita de um novo caminho damo-nos também a alma, que impura, não existe mais. E a esperança, refúgio que esnobávamos por nos concentrar mais no presente, toma conta das nossas crendices. Como chegaríamos um dia a conceituar o que é vida, se necessitávamos somente dos dedos pra misturar morte e prazer; pra duelar soberba e realidade.

(Paulo Roberto, Bianca Azenha, Abraão Vitoriano)

Crime na Rua 29.

2009-01-03T11:33:00.007-02:00

Mais um de meus textos covardes. Até hoje nenhuma mensagem. Ah, como era bom aquele cheiro, as carícias. Queria sonhar novamente, minha cama amanhece fria e arrumada e muitos cadernos em branco e com cheiro de fumaça. Saudade que sinto dos textos que eram dedicados a mim. Uma noite! Eu desejava-a por uma noite apenas. Mas pouco importa, ainda resta o pôr-do-sol e na sala, uma estante cheia de livros para completar o vazio. Hoje ela não me dá nenhum suspiro sequer de inspiração. Não tenho mais forças para conversas banais. E o que me resta é uma canção para lembrar mais um momento qualquer, que com certeza, daqui a uns 3 ou 5 anos bem vividos, minha memória se encarregará de esquecê-lo.

Por favor, mais café!

E eu que nesta vida de libidinagem ainda deixarei um fruto de uma paixão que nunca foi paixão. Uma criança bem longe daqui adormece pensando que tem um pai. Ah, que música inebriante que está tocando. Faz-me lembrar novamente daquele gosto de fim de tarde. Ela parava sempre na próxima estação, mas morava muito longe daquele lugar. Dizia que era amor, insistia no amor, porém o som de suas palavras era o silêncio. Era nosso fundo musical. Nunca dizia nada. E quando partiu, nunca mais voltou e ainda como uma boa mulher ousada, deu-me um beijo na testa e deixou a luz do quarto acesa. Depois de muitos ponteiros rodados do relógio da cozinha, ela beija uma mulher, um homem e volta com um poema para mostrar-me. Ah, que menina doce!

Felizmente meus remédios começaram a transpirar pela minha epiderme falsa e meus ossos, meus ossos cada vez mais frágeis. Tenho a magreza estampada no rosto que reflete no espelho sujo, rosto amargurado, terno, vingativo e infantil. Hoje eu não tenho café. Mamãe dormiu e nunca mais acordou. Papai foi à igreja da esquina e aproveitou para beber uma dose e fumar um pouco. Hoje eu sou um assassino. Era uma bela jovem de cabelos longos e olhares pecadores. Burra, era burra, acreditava em minhas mentiras mal contadas ao pé dos seus ouvidos. Tomou-lhe cada palavra como verdade, mas não me quis, escolheu a liberdade e me agradeceu. Eu só queria uma noite... Alguém viu meus cigarros?

Bianca Azenha

a descoberta

2008-12-29T14:13:00.004-02:00

Ah Maria, seus pés já não alcançam...
Seus cabelos fétidos, o vômito.
Volte para casa.
Deixe-se, seu suor não engana.
Os olhos esbugalhados,
Ah Maria!
Que mãos calejadas!
E nenhum amor lhe espera...
Volte para casa.
Lembra-se dos livros que deixou?
Maria que não quer ser Maria,
Porque nunca foi Maria.
Seja como antes,
Quando nunca ouvira falar de Maria e era apenas maria.
A boca enjoada de tanta ânsia, o vômito.
Os vermes lhe esperam.
Ah mulher, escute-me,
Volte para casa...

(Bianca)

E fez-se a dança

2008-12-23T22:08:00.003-02:00

Coloque um blues, meu amor. Abra a garrafa de vinho que está dentro da geladeira. Deixe seus sapatos ali, onde estão os meus. Dancemos descalços ao som de BB King. Corpos colados, taças geladas esperando por lábios vermelhos. O que não nos falta é poesia! Enlace seus dedos nos meus, misturemos nossas paixões adormecidas em um só beijo, em uma só canção. Depois da dança compõe-me uma música. Rolaremos a noite inteira à beira do abismo que será aquela cama. Repare na Lua a nos vigiar! Escute nossos passos no chão, eles nos falam e são tão indiferentes quanto nós mesmos. Derrame aquele café frio dentro da pia da cozinha e venha beijar minha boca com o gosto amargo do álcool. O sabor do vinho que exala de mim está a sua espera. Mãos e mãos numa pele macia e alva. Mais dois pra lá, mais dois pra cá. Saia e entre estupidamente. Que som maravilhoso é esse blues...

Bianca Azenha

(texto dedicado a uma metade de mim, ainda. É uma metade que toca violão, escreve belíssimas canções e às vezes faz-me sentir única, outras, porém, completamente estúpida, insignificante. Uma metade que está quase indo embora (se já não foi! ), e que claro, como uma boa parte de mim, sempre vai ficar ao meu lado, mesmo que esta não saiba, mas sempre estará pertinho. Por que são metades que não se esquecem, que ainda ficam resquícios de desejos, de sorrisos lapidados a cada tarde. Obrigada, outra parte Bianca!)

Selo -Prêmio Dardos

2008-12-18T15:41:00.007-02:00

Olá sonhadores...super felicidade por aqui! Ganhei um Selo do "De férias, Blog" (http://deferiasblog.blogspot.com/). Obrigada, Lari!

Agora tenho que indicar mais 15 outros blos que também merecem ganhar esse selinho!
Lá vai a lista:

1- É o menino-homem? (http://abraaosousa.blogspot.com/)

2- Gota D'água (http://alinedias.blogspot.com/)

3- Jaque sou, o jeito é ser (http://jaquesou.blogspot.com/)

4- Cotidiano e outras coisas (http://www.cotidianoseoutrascoisas.blogspot.com/)

5- Poeta Mauro Rocha (http://www.poetamaurorocha.blogspot.com/)

6- Batata Quente (http://www.msbatataquente.blogspot.com/)

7- Mais que uma História (http://maisq1historia.blogspot.com/)

8- Redatoras de Merda (http://redatorasdemerda.blogspot.com/)

9- Eu, fragmentos (http://eufragmentos.blogspot.com/)

10-Avassladoras Rio (http://avassaladorasrio.blogspot.com/)

11-Manual do Cafajeste (para mulheres) (http://www.manualdocafajeste.com/)

12-Paradoxos (http://paradoxosdoedu.blogspot.com/)

13-Redescobrindo São Paulo (http://redescobrindosp.blogspot.com/)

14-Menina de Luz (http://www.meninadeluz.blogspot.com/)

15-Ultrasuede (http://www.ultrasuede.blogspot.com/)

Caro sonhadres, vocês que receberam o selo têm algumas regrinhas a seguir:

- Primeiro, é importante saber que: "Com o Prémio Dardos se reconhecem os valores que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web".

- Depois, siga, por favor, essas instruções:

1) Você deve exibir a imagem do selo em seu blog
2) VocÊ deve linkar o blog pelo qual você recebeu a indicação
3) Escolher outros 15 blogs a quem entregar o Prêmio Dardos
4) Avisar os escolhidos, claro!

2008-12-17T13:16:00.006-02:00

"...e o pulso não pulsa mais."

-O que isso significa?

-O pulso não pulsar? Bom...não sei. Deve ser Ana, ela deve ter escrito isso. Ela rabiscou a capa do livro que estou lendo, e escreveu isso.

-Ana?

-É...Ana.

"ele mal sabia quem era Ana. Uma garota ou uma mulher, não sei. Ela era como eu."

-Porque você é assim, calada? Você que escreve tanto quando pega numa caneta, só que na hora que a gente conversa, você para...não fala nada. Nas nossas conversas você faz mais silêncio do que fala.

-Não sei. É que às vezes eu penso tanto que esqueço de falar. Fixo em seus olhos e eles me dizem tantas coisas. Os meus lhe falam?

-O que? Você é louca...

-Hum, e é por isso que você me ama.

-É, eu sei.

Eu, eu mesma e Ana

2008-12-14T19:38:00.003-02:00

Finalmente encontro aqui páginas em branco para descrever-lhes o encanto de uma menina. Seu nome era Ana. A veracidade de ser mulher e garota ao mesmo tempo. Às vezes, confesso, suas conversas causavam-me sonolência. Talvez por que eu também fosse uma Ana e me sentisse cansada das mesmas histórias. Ela então insistia em causar-me dias frios e chuvosos. E os olhos! Ora com medo ora famintos. Eram espectadores de uma vida intrigante, eram hipnotizadores. A menininha que me visitava regularmente trazia-me livros, frases, consolos e lembranças de gosto de café amargo na boca.

As músicas, ah as músicas! Como eram belas, umas com lágrimas outras com nada, somente o peso da indiferença. Porém não deixavam de ser belas.

A garota roubava-me as orelhas. Gritava e rodopiava contando seus causos de amor. Um especificamente. Era uma história de contos de fadas com um desfecho ainda incerto. Uma baforada de fumaça de cigarro no rosto, um pouco de sorriso e lágrima, uma fatigada caneta e ela me servia de inspiração para um novo poema. Falava-me das tardes quentes, ensolaradas, estava inconsolada. Eu aproveitava e rabiscava os papéis. Às vezes um pouco perdida, pois em alguns momentos eu realmente não a entendia. Mas o que viria a ser “entender”? Deixo essa pergunta pra depois.

Eu do lado de fora da janela do quarto, sentia um frio estrondoso, eram as mãos de Ana quando o via. Ela sentia-se segura pela metade, a outra parte não era vazio, era amor e paixão. Sentia aquele frio novamente, era que o calor do corpo dele não enlaçava mais o seu. A garotinha colocava sua cabeça em meus ombros e pranteava como uma criança. Acho que se comportava assim por ainda ser uma.

A menina dos olhos embriagantes não parava de pular em minha cama e escrever nas paredes do meu quarto. Porém, de minha boca não saía nada, nenhuma bronca ou palavras quaisquer. Pensava, questionava-me, pensava novamente, e quando eu enchia as bocas com milhares de letras e alfabetos, com o desespero da iminência elas sumiam, me via tomada novamente por novas idéias. Era um ciclo inconstante e dele nenhuma qualquer coisa saía.

De longe eu escutava algumas canções vindas das cordas vocais do amor de Ana. Ela aspirava ter tudo aquilo de volta. Esperneava, vomitava, soluçava. Depois da angústia, vestia-se de mulher. Mostrava-me agora algumas de suas obras. Poemas, textos e músicas que se compunham de frases avassaladoras, como a cólica conseqüente de uma menstruação dolorosa, precisa, necessária. Ela sussurrava sonetos dos dias de paixão, das notas trocadas, dos beijos, café e pão de queijo. Como eram quentes aqueles dedos que a tocavam, eu até podia senti-los!

Não! Eu tampava os ouvidos com os braços, os abraços e os travesseiros. Um momento de grande espanto. Corpo tomado pelo cansaço. A chuva, os trovões, Ana queria escutá-los. Eu não, não desejava isso. Trazia-me vazio. Sufocante, sufocante.

Não suportava mais.

Senhoras linhas em branco, preciso deixá-las, não suporto mais essa dor. Ana me aperta a goela, me estrangula. Seu encanto dilacera meu processo de esquecimento das aulas de violão. Peço-lhes toda a compreensão. Falta-me o ar, esta criança me enforca a alma. Ausentar-me-ei por alguns instantes totalmente longos. Tenho que sentir lá fora o cheiro de café e cigarros. Aquele sofá que fica cada vez mais frio...

Bianca Azenha

2008-12-12T17:12:00.001-02:00

Cada gota que cai, delicadamente,
Enlaça a rua.
Estende-se à janela do quarto.
A cama fria.
O rosto na chuva, sentindo cada ventania.
É quando elas invadem os seios, pernas, bocas,
O coração.
São memórias fadas, sedentas, embriagantes.
Aquele suor.
Aquele olhar...enxurrada.
Uma só enxurrada.
E entra esgoto abaixo,
Fel, ratos, faz-se jus às lembranças.
No escuro,
Nos copos de álcool, o relâmpago.
Acaba-se a luz,
O papel ainda incompleto...
Restam apenas as ilusões.
Abraça-se o travesseiro,
Fecham-se os olhos bêbados.
E ao longe,
A voz de algum psiquiatra qualquer.

(Bianca Azenha)

2008-12-10T16:35:00.002-02:00

A morte e a morte de uma escritora

Isqueiros vazios no chão.
Um pé, uma mão, muitos olhares.
Cacos de vidro.
Gelo, wisk... sangue.
Entorpecia-se com a tinta sobre o papel.
Pontas quebradas.
Insistia em tardar o amanhecer.
As canetas deslizavam, seu útero saía.
Um orifício na porta e
Rosas, jasmins...
Incensos e cigarros.
Os dedos queriam apodrecer a cada silêncio.
Era um filho, depois uma morte tosca.
Nenhuma palavra.
Visava a figura de um anjo.
Singularidades, Nada.
Depois de um conto
Restavam-lhe as guimbas...
Uma palheta guardada na carteira encardida.
Uma lembrança de outrora,
Lágrima fria.
Demasiada mulher.

O Sol.
Claridade repugnante.

Enjoava-se ao ver uma mente em branco.
Enfim,
Uma caneta no peito.
A paz...

Milhares de poesias descansavam sobre o vento.

(Bianca Azenha)

2008-12-02T21:55:00.000-02:00

Um minuto

Quando nada se escreve.
Quando nada morre, nada nasce.
Morre-se,
Ou não.
Nada acontece.
Não pára, não anda, nunca corre.
Se corre sempre pára, sempre anda.
Um olhar escuro, escuso.
Não há mãos que desenhe,
Seja um sol na areia
Ou um sonho no papel.
Apagar e ascender cigarros.
Cansar as vistas com um amor cego.
Sussurrar qualquer coisa...
Sexo ou beijos, apenas.
Come-se,
Ou não.
Andas pelo arame farpado,
Nunca dói, nunca cheira.
Um abraço, sem tristezas, sem memória.
Dorme-se em paz atormentado...
Sons, cafés, filmes.
Toca-se uma Janis, um Renato Russo.
Pactos, três pulos, um pouco de sangue.
A magreza escreve cantos.
Outra garrafa,
Vazia ou não.
Poemas amassados no bolso.
Filosofias de bêbados românticos.
A duração do minuto.
Podridão de cadáveres, amores,
Pontos finais.
Esquece-se,
Ou não.

(Bianca Azenha)

2008-12-01T15:06:00.001-02:00

Sinto a fome de algum olhar.
Sofro o dia infindo perfurar meu crânio.
Percorro o caminho desvairada, ausente de pudor.
Ouço um rock desconcertante aos ouvidos.
Da minha carência vejo-me vulnerável.
Sonhos despidos por quimeras inocentes.
E a exalar um odor inconfundível,
Tenho-te as mais ternas saudades.
Fome
De desejos vãos,
De insônias perdidas.
No prelúdio incessante de vidas que se cruzam
Observo meu sangue percorrendo vias escuras.
Espero como tosca outra Lua.
A embriaguez me alimenta.
Minhas vertigens são vomitadas pelo martírio nulo.
Mostro-te então minha nudez infame.
Sonhamos àquele momento...
E o mundo e cadeiras e papéis derretem,
São sugados pelo meu ardor de ilusão.
Outrem dormia
Eu, nefasta.

Bianca Azenha
04/05/2008

2008-11-27T12:38:00.000-02:00

O ônibus

Um ex-presidiário que vendia balas.
A mulher de cabelos encaspados sentava-se no espaço vazio,
Segurava um guri encardido e com fome.

Ouvia-se ao fundo:
-Alguém, por favor, uma moeda...

Duas garotas retiravam os saltos,
Eram pés calejados, sinais de gozos em suas blusas,
Os batons já sem cor e perfumes baratos,
Trabalhos...

Uma garotinha mascava chicles,
Olhava de um lado para o outro
Com olhos apertados por causa do Sol,
Observava a rua:
Mendigos deitados em cada esquina,
Outros conversavam com prostitutas ou bebiam qualquer coisa.
Os velhos
-para não saírem do cotidiano-
Gastavam mais ainda as cartas daquele baralho,
Jogavam.

-Próxima
-Próxima
.
.
.
.
.

Chegava-se ao ponto final,
O cobrador como sempre descia,
O motorista como sempre descia.
E o dinheiro das passagens guardava o suor de cada mão.

(Bianca Azenha)

Acho que só mais uma lembrança qualquer...

2008-11-04T21:53:00.000-02:00

(clique na imagem pra ela aumentar.)

2008-11-04T21:49:00.000-02:00

In Black

As mãos não tocam o corpo,
Pontes quebradas.
Pupilas --- pupilas --- pupilas.
É o grande piscar de olhos.
Cante!
Uma gota, outra gota... uma poça de lama.
Aviste teu horizonte, ele lhe espera.
Pontos
Pontos
Agulhas, angústia.
Vozes ecoam os mesmos sons em cabeças iguais.
Teu livro pegou fogo.
A música sai do rádio velho.
Casa dos fundos, vagas saudades.
Pupilas --- pupilas --- pupilas.
Uma gota, outra gota, mais uma...

Bianca Azenha

2008-10-31T11:24:00.000-02:00

J.

Ela abria as janelas para poder tentar fazer parte da vida “lá fora”. No entanto, sentava-se em seu sofá rasgado. Não se permitia olhar tanto para os desejos profanos de alguns jovens. Sempre no mesmo horário sentava-se à mesa, sozinha. Tomava seu café da manha calada. Comia a metade de um pão com manteiga, preparava um café com leite e cortava algumas frutas. Esparramava-se em seu sofá velho e minúsculo, ligava a televisão para passar o tempo, apenas. Até que se surpreendia com o horário, estava atrasada para o trabalho.

Descia as escadas da sua quitinete, lentamente. As pernas lhe doíam um pouco, de tanto subir e descer. Chegava à parada de ônibus. Para sua sorte ela não perdera sua condução. Joana, sempre com um sorriso sem graça no rosto, limpava casas de família. Hoje era o dia de ir para a casa da dona Cleuda. Uma típica madama de classe média alta. As duas mulheres deixavam-se trocar algumas poucas palavras. A empregada respeitava demasiadamente a patroa. Ela era seu alter-ego nas teorias de Freud. Em seu relógio barato, marcavam-se trinta minutos para chegar ao seu serviço.

Aquele era um dia ensolarado, poucas nuvens, tempo seco, assim como sua pele. Os olhos da mulher pareciam estar mortos, não havia qualquer expressão. Seus dedos moles e calejados repassavam as páginas do folheto do supermercado da esquina. O ônibus estava cheio, as janelas estavam quase todas fechadas. Recendia um cheiro de suor, misturado com a fragrância doce e enjoativa do perfume da garota sentada no banco. Finalmente Joana dera o sinal para o ônibus parar, ela iria descer. Mas ainda teria que andar mais um quarteirão para fazer suas devidas tarefas. O sol queimava seus ombros, porém ela nunca se queixava.

J. sempre entrava pelos fundos da casa. Era encarregada de limpar todos os cômodos e deixar preparado o jantar. Ficaria sozinha o resto da tarde, era rotina. Quando chegava para trabalhar a madama saía para resolver algum assunto qualquer e deixava a jovem “cuidar” de seu lar. Começava outro dia de faxina, a doméstica tirava toda a poeira que se estendia sobre os móveis e sobre sua pele. Quando chegava ao quarto da patroa para limpar, seus olhos reluziam um brilho escondido. O coração palpitava, a mão chegava perto do guarda-roupa, aproximava-se da caixa de lembranças que estava lá dentro. Então Joana sentava-se ali mesmo, no chão. Abria a tampa do objeto de madeira e quando encontrava as preciosas cartas... transportava-se para outro mundo. Aquele em que não existem pecados: transformava-se em escritora, adolescente, mulher e prostituta.

Eram cartas de amor. Ela conhecia cada palavra escrita naqueles papéis. E toda vez que as lia, derramava-se em longos prantos. Talvez por ter a certeza de que nunca se apaixonaria. Não queria correr o risco de perder alguém que se ama, ou tornar-se alguma viúva. Temia. Seu patrão havia morrido antes dela ser sua empregada. Mas o que não sabia é que ela realmente amava um homem. O amava incondicionalmente. Sonhava, alimentava desejos de uma mulher apaixonada. O pesar. Seu amado era o autor das cartas. Ela já havia começado um casamento viúva.

Quando chegava ao fim de todos aqueles textos, procurava um abrigo, precisava lavar louças. J. preparava o jantar para dona Cleuda enquanto pensava no horário para pegar a condução de volta pra sua realidade. Deixava o jantar na mesa, a casa limpa, seu maior amor e saia pela porta dos fundos, assim como entrara e assim como sempre haveria de ser. Juntava os restos dos sorrisos pálidos e quando chegava à sua quitinete, não se admitia pensar no pecado das ruas. Deitava-se em sua cama e lá no fundo ficava feliz por ninguém saber que ela existia.

(Bianca Azenha)

2008-10-29T21:14:00.000-02:00

Qualquer tema

Desarrumo minha cama,
Organizo meus papéis amassados.
Vejo outra esquina apagada de uma cidade qualquer.
Uma reta está torta...

A noite assassina outra mulher pueril.
Procure-me junto a mim!
Devo estar dentro de algum livro,
Ou alguma garrafa de café jogada pela casa.

Perdi o controle da TV.
Sua boca está muda.
Os lábios ressecados.
As escadas cercadas... a luz da sala queimou.

Devo estar dentro de alguma letra...

Uma canção sentimental,
O calor de um corpo.
Bocas mudas.
E deixas em cima da mesa cigarros e paixões.
O beijo.
O livro.
A memória...

Guimbas espalhadas pela casa,
Quartos calam-se...

Embriaguez.

(Bianca Azenha)

2008-10-29T17:32:00.000-02:00

"...Mas eu desconfio que a única pessoa livre, realmente livre, é a que não tem medo do ridículo."

(Luis Fernando Veríssimo)

2008-10-24T18:17:00.000-02:00

literalmente cansada de escrever besteiras.

2008-10-19T17:54:00.000-02:00

O teu esforço inimigo
Esmaga meus neurônios viciados,
Constrói casas caídas em minhas mãos,
Apaga memórias nutritivas,
Leva tudo embora e vomita em minhas roupas.

Teu ar de criança sofrida,
Cabelos grandes, olhos piedosos,
Levam-me a qualquer outro lugar.
Eu espero, faço a valsa do último instante...
Aquela noite disse-me palavras estranhas,
E fugiu,
Sem mais frases de desejos,
Sem nenhuma overdose.

Onde estão os cigarros?
.

Bianca Azenha

Ana I

2008-10-16T19:59:00.007-03:00

(Leandro)

Esse texto é de um amigo que conheci faz pouco tempo, porém muito especial e disse que escreveu esse poema para mim...! Obrigada Leo por me entreter nas minhas tardes sem graça! Beijo da sua amiga aqui! Te adoro garoto!

2008-10-16T13:59:00.000-03:00

Madrugada

Deixou-me com seus livros,
E suas memórias transam meu sexo.
Pó,
Restou pó.
Uma cabeça demente, um luar pálido...
Sem cálices,
Sem som,
Meu silêncio...
Pontos finais,
Ridículos, nefastos, embriagantes,
Meus companheiros.
Apaziguada por uma dor que,
Também insiste em ir embora.

Nenhuma lágrima.

Apenas um adeus sem graça,
Sem beijos,
Sem noites,
Sem nada...

(Bianca Azenha)

2008-10-07T20:05:00.000-03:00

(Título arrogante para um poema surreal)

Ouço uma folha
-que caiu da árvore-
ser levada pelo vento.
Deixe-me ser uma folha?
Deixe-me ser uma viciada?

Mas eu só quero ficar dentro de uma caixa.
Ser amada dentro de uma caixa.
Transportada dentro de uma caixa.

Minhas mãos pensam ser as suas.
Abraço meu ursinho que pensa ser teu corpo.

Os móveis não ficam no lugar.
As palavras dançam!
Dê-me mais um comprimido desses...

Minha cabeça vai explodir!

Fiz café, meu amor!
Agora eu posso dormir em sua cama?

Estou sendo carregada,
Não me solte!
As baratas de gravata,
As baratas de sapatos altos,
Elas querem me comer! Elas vão me beijar...
Não solte minha mão.

Vamos voar?

(bianca azenha.)...

2008-10-03T11:21:00.000-03:00

O final

...Vazio.
O quarto branco, como de um hospital. Tensão psíquica nos quadros da memória. Os cigarros, as revistas, os livros sem imagens, tudo em branco. Mas estou sentada na cama. Há alguém ali, vejo pelo espelho. É o reflexo de um rosto inchado, sem expressão, sem desejos. Os filhos... Quais filhos? Até eles nunca quiseram fazer parte!

A luz incomoda os olhos; faz-me enxergar, mas também consigo ver no escuro. No preto do quarto, o vazio. Agora o branco está inundado de escuridão. Meu rádio queimou. A tatuagem desbotou-se. O tempo. O tempo está levando-me. Segura minhas mãos e não larga. Mas ainda caminho para qualquer lugar, junto minhas pálpebras enrugadas umas as outras e ando pela rua. Alguém morreu... E não lembro quem foi. Não lembro seu nome, sei que Ele existiu aqui, mas não lembro em que parte da casa.

Olho para o chão, minhas chinelas sempre retas e uma ao lado da outra. Os livros estão empoeirados, meus sonhos também. A chaleira apita na cozinha, tenho que apagar o fogo; o chá deve estar pronto. Mas o cansaço domina minhas pernas. Deito minha cabeça sobre o travesseiro. A chaleira não cala. Os olhos semi-serrados. Os comprimidos na estante. As horas no pulso. Tenho que calçar as meias, sempre tive horrores a pés gelados e pálidos. Vou desligar o fogo, a morte com classe exige silêncio... Pronto, agora volto para a cama.

Escuto alguns trovões. Quando jovem, eu ficava na janela esperando a tempestade chegar para depois ver a enxurrada na rua. Hoje eu aprendi a escutar, apenas. Ouço a chuva e ainda tenho um vinil do Led Zeppelin. Preciso fechar os olhos, as luzes já estão bem apagadas. Ah! Esqueci o jarro de flores! Morte não é morte se não houver flores. Acendo um último cigarro, o câncer e a idade me permitem apenas mais uma tragada.

Retiro o travesseiro do lugar. Quero meu corpo reto, coluna reta sobre o colchão. Tosse, tosse... Entretanto nenhuma lágrima cai. O tempo também me presenteou com a frieza e um pouco de cinismo.

Hoje eu vesti minha melhor roupa...

Meias nos pés, silêncio na casa, chuva lá fora, lembranças, esperas... Lista completa! Agora é que se fecham os olhos, mulher! Agora é que se cruzam as mãos sobre o peito. É nessa hora que se preenchem os livros. E tudo acaba.
Fecham-se os olhos para sempre...

(Bianca Azenha)

2008-10-01T15:36:00.000-03:00

2008-09-05T21:30:00.000-03:00

...Perdi minhas pernas. Estou correndo, mas perdi minhas pernas. Tudo passa tão rápido. E de repente tudo pára. O tempo deixa de existir. Paradigmas são fases idiotas.

Minhas mãos estão soando. Meu coração não existe para alguns. Portanto está acelerado. É como se eu acabasse de acordar de um coma. Não um sonho, mas um coma. Um silêncio nos lábios. Os pés não enxergam o chão. Tudo era tão calmo. Como no fundo de um lago. Suas profundezas escuras e serenas. Mas externamente tudo tão confuso e claro. Essa claridade me cega; dilacera minhas retinas.

Não sei mais. Bom, nunca soube. Pensava que sabia de alguma coisa. Agora são tantas perguntas criadas! Que no final elas chegam ao ponto de se anularem!

...Perdi minhas pernas.

Estou parada em frente a uma rua. Sentada no meio-fio. Não passam carros. O bar da esquina fechou. A moça que trabalha no mercado ao lado já foi embora. Uma chuva fina perfura meus ossos; como pequenas agulhadas constantes.

...Perdi meus cigarros! Ah, como é bom sentir aquela fumaça entrando e saindo de meus pulmões. Escuto uma música longe. Tão distante como minha cabeça do meu corpo. O tempo é tão surreal. Efêmero, esta é a palavra certa para sua definição.

Meu livro está molhado. Caiu na enxurrada que percorre a cidade.

(Bianca Azenha)

2008-09-02T20:05:00.000-03:00

"Vivemos em um mundo onde precisamos nos esconder para fazer amor...

...enquanto a violência é praticada em plena luz do dia."

(John Lenon)

O suicídio

2008-09-02T14:59:00.001-03:00

O suicídio

A chuva lá fora está intensa. Não ouço nada na rua. Nenhum carro, nenhuma criança. Outra noite em casa... As horas não passam, me sinto perdida em um tempo totalmente parado. Vou até ao banheiro. Olho meu rosto pálido, meus olhos vermelhos de tanta solidão. Observo os comprimidos dentro do armário; tão claros quanto eu. Abro a torneira, escuto o barulho da água caindo dentro da pia. Sinto meu corpo estremecer. Devo estar com frio. Vou até o quarto pegar alguma blusa mais quente. Nesse instante percebo minhas canetas jogadas em cima de um caderno. Lembro que estava escrevendo algo.
A chuva está mais forte. Ligo a TV para ver quaisquer programas e alimentar minha banalidade. Perdi o controle remoto. As luzes se apagam. Um raio corta o céu negro. A energia caiu... Sinto gotas de água perfurar meu crânio. Goteiras. Calço meus chinelos encardidos. Ascendo uma vela que estava guardada na cozinha.
Acho que não tenho filhos...
Aqui dentro está tudo tão gelado! Nenhuma lareira pra aquecer. Ouço meu cachorro roer alguns ossos da sobra do almoço. Nada de som, nada de livros. Vou escovar meus dentes e me obrigar a pensar em algo. Preciso pensar. Alguém está andando na calçada. Ainda chove. Deve ser uma criança, uma mulher ou seu marido. Acho que não sou casada... Vou deitar na cama. Meus olhos piscam a cada segundo que não passa. Daqui do quarto ainda vejo os comprimidos iluminados pela luz da vela.
Insônia. O telefone não toca. Nunca tocou. Percorro minhas mãos em meus seios. Poderiam ser maiores. Meus cabelos longos esparramam-se pelo travesseiro. Nada tem odor. Meus dedos caminham pelo meu umbigo, agora agarram minhas coxas. Parece que eles têm receio do meu sexo. Está tudo escuro. Sem livros. Escuto uma música distante. Algum líquido quente molha o lençol. Não tenho pudor. Tudo penetra. A chuva está amena. Levo minha mão até a boca. Ninguém me liga. A luz voltou. Meu cachorro late. Um carro passa. Vozes lá fora. Parece um casal. Respiração ofegante.
Acho que moro sozinha...
Meu corpo volta ao normal. Não consigo dormir e a noite não acaba. Gota a gota no chão. Gota a gota no chão. Torturante. Meus comprimidos, tão pálidos como meu gozo, me deixaram com os pés tão frios. E imóveis. Nada de música, nada de luz, nada de chuvas. Nenhuma de carta.

Bianca Azenha

2008-09-01T14:52:00.000-03:00

Quimeras

O observavam, sim, o observavam...
As pílulas confundiam-se aos livros na estante e no chão, sobrepostos, empoeirados e que não serviam mais pra nada. Ele nem tentava se levantar, não importava quanto os seus atos. As palavras demasiadas eram ausentes, agora se restava apenas o sulco imundo da dor e solidão.
A noite estava clara, a lua estendia-se pelo céu. A escuridão era adjacente e os olhos da coruja imperceptíveis. O som do vento acoplava-se ao som do rock’n roll. Janis Joplin cantava naquele instante.
Escreveu na parede pensamentos translúcidos. As letras embriagadas formavam palavras. Eu observava sentada, inalando a fumaça daquele fumo inebriante. Não mais pranteava como uma depressiva e alcoólica desesperada. Apenas ansiava sentada no chão... Encontrei folhas e um lápis já torturado por alguma mão desastrada. Pensei até em riscar algumas linhas, mas não consegui.
Nossos corpos vencidos pelo vício entregavam-se uns aos outros como se não houvesse mais dias posteriores àqueles. Ele me entreolhava, e eu respondia com um sorriso seco e cansado.
Esperávamos os dois. Esperávamos ambos pelo amanhecer. Enfim, nos abraçamos loucamente... O sono nos buscou com uma leve brisa de pesar. Estava ao teu lado a todo instante e ele me apertava contra o teu peito. O cigarro era guimba agora. A insônia era sonho. E a morte era o vinho. Os olhos dele, semi-serrados, derramavam uma lágrima, somente uma. Dei-lhe um beijo na testa.
Deitados naquela cama tínhamos o mundo, descobríamo-lo. Procurávamos ambíguos, nossos prazeres... E dormíamos, como agora. Para beber, sofrer, agonizar e viver o próximo dia que chegava.

Bianca Azenha