O ônibus

Um ex-presidiário que vendia balas.
A mulher de cabelos encaspados sentava-se no espaço vazio,
Segurava um guri encardido e com fome.

Ouvia-se ao fundo:
-Alguém, por favor, uma moeda...

Duas garotas retiravam os saltos,
Eram pés calejados, sinais de gozos em suas blusas,
Os batons já sem cor e perfumes baratos,
Trabalhos...

Uma garotinha mascava chicles,
Olhava de um lado para o outro
Com olhos apertados por causa do Sol,
Observava a rua:
Mendigos deitados em cada esquina,
Outros conversavam com prostitutas ou bebiam qualquer coisa.
Os velhos
-para não saírem do cotidiano-
Gastavam mais ainda as cartas daquele baralho,
Jogavam.

-Próxima
-Próxima
.
.
.
.
.

Chegava-se ao ponto final,
O cobrador como sempre descia,
O motorista como sempre descia.
E o dinheiro das passagens guardava o suor de cada mão.

(Bianca Azenha)